Cambia el tiempo

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2010-07-28T13:35:00.004+02:00

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Ya se sabe: los tiempos cambian...

Asturias 1934: revivir la revolución

2010-07-06T12:50:00.004+02:00

Esteban Greciet, un incansable trabajador del periodismo y las letras, ha dedicado este libro a la revolución de Asturias en su 75º aniversario. Es un relato claro que tiene bastante de acercamiento a las fuentes directas, sobre todo periodísticas, para conocer lo que sucedió en aquellos días en Asturias y en España. No es casualidad que el aniversario de la revolución se pasara por alto. Por eso mismo es de agradecer un libro así, breve y sencillo, que acercará a muchos a los acontecimientos y animará a unos cuantos a saber más ¡Gracias por el esfuerzo!

«La culpa histórica de Francia (y Occidente)»

2010-05-25T17:07:00.004+02:00

Pablo Pérez López y José-Vidal Pelaz López en Caleidoscopio cinematográfico: Caché en la obra de Michael Haneke, Valladolid, Publicaciones de la Universidad de Valladolid, 2010, pp. 39-62

Dentro de este libro dedicado al análisis del film de Michael Haneke Caché (2004), hemos elaborado este capítulo que se ocupa de la película desde el punto de vista de la Historia.

Como señalamos en la conclusiones «Caché plantea la historia como un ejercicio de conciencia, como una pregunta acerca de la propia conducta. El modo en que la plantea es problemático para el historiador por una razón elemental: parece admitir que existe una versión de la historia perfectamente objetiva y fiel a los hechos. Eso serían las grabaciones de vídeo que se nos presentan en la película. Son problemáticas justamente por la ausencia de responsable del hecho mismo del registro y de la elección del punto de vista, que son también la razón por la que aparecen rodeadas de una aureola de objetividad. Entendidas así, constituirían un reflejo perfecto de la historia. Es decir, no serían propiamente historia, sino presente, visto desde otro momento. No son un conocimiento del pasado, verdadero aunque mediatizado por la mente del historiador. Lo inquietante aquí es que no hay mediador alguno. Esa es, por otra parte una pregunta con la que el espectador se levanta de la butaca después de ver Caché: ¿quién grabó esos vídeos?

Esa visión perfecta del pasado no es propia del conocimiento humano, que cuenta siempre con mediadores. La visión de la Historia tal cual fue, o mejor, tal cual es, así, en presente, sólo sería posible para una mente infinita y eterna, atributos que se suelen reservar a la divinidad. Ahora bien, de Dios no hay ni rastro en la película. No aparece. En ese sentido Caché refleja bien la situación de occidente o, al menos de algunos intelectuales en occidente, que ocupan o entienden ocupar la posición predominante. Podríamos resumir su postura diciendo que empezaron endosando a Dios, al menos a la idea de Dios, la responsabilidad de todos los males en la Historia. La conclusión lógica fue que suprimiéndolo se evitarían en el futuro el mal. Pero, una vez rechazada la idea de Dios, la presencia del mal no ha desaparecido. Ni tampoco la de la culpa: sigue vivo el empeño por encontrar responsables del mal. La cuestión es dar con ellos. La solución que parece haberse encontrado es responsabilizar a los poderosos, a los que ejercen o ejercieron el gobierno o el poder en sentido amplio, identificados como opresores, también en un sentido muy amplio. Es así que occidente ha sido la cultura dominante en el pasado —al menos el moderno y contemporáneo—, ergo occidente es el culpable de los males del mundo. […]»

El texto completo está disponible aquí.

Una idea original de cine español sobre una historia apasionante

2010-04-28T10:51:00.006+02:00

Hace tiempo que suelo mencionar en clase, cuando hablo del desembarco de Normandía, a Juan Pujol, el espía español que fue agente doble británico, y uno de los dos hombres clave en la operación para engañar a Hitler con motivo del desembarco de Normandía. El otro era un polaco, qué coincidencia.

Es uno de esos españoles que merecen conocerse. Quizá por eso se hable poco de él, y nadie o casi nadie se preocupe de su historia o su memoria.

Su figura se ha ido conociendo algo más últimamente, pero para popularizarla hacía falta una película. Lo difícil, por su perfil biográfico —había combatido con Franco, y era netamente antinazi— era que alguien se animara a hacerlo. Pero ¡ha ocurrido! Edmond Roch, un director español, se ha animado con ello, y ha elaborado un producto realmente original que vale la pena conocer. José María Caparrós lo llama un thriller documental, y explica en su blog los méritos que encuentra en él, y lo inteligente de la solución: era la forma de abordar la tarea de forma barata, o no muy cara para ser más exactos.

Esta vez el cine histórico español está de enhorabuena. Habrá que celebrarlo, porque no ocurre muchas veces. El trailer está en youtube.

Ha recibido tres premios: Giraldillo de Oro al mejor documental en el Festival de Cine Europeo Sevilla Eurodoc 2009. Goya al Mejor largometraje documental en los XXIV Premios Goya 2010 y Mejor película documental y mejor guión en los II Premios Gaudí 2010.

En sala el ministerio le asigna poco más de 28.000 espectadores, que no está mal.

¡Enhorabuena Edmond, y muchas gracias!

El aborto en las aulas universitarias

2010-04-23T13:35:00.008+02:00

Recojo este artículo del historiador Felipe Fernández-Armesto, que me parece excelente.

ME PARECE fenomenal que algunas universidades ofrezcan cursos sobre el aborto. Si son rigurosos y los profesores, personas honradas y cualificadas, los alumnos aprenderán que la interrupción del embarazo es un mal tremendo y profundo que deshonra a nuestra sociedad. En este sentido, tales cursos pueden ser útiles e instructivos. Aún es posible que conduzcan a una sociedad más ética, a unas leyes más racionales y a un mundo más feliz. Lo que no me agrada es que un ministro los proponga y que el Gobierno pretenda infligirnos más cursos obligatorios en lugar de dar libertad a los profesores y ensanchar el currículo con mayor diversidad de temas. Las universidades españolas ya sufren demasiado por la maldita influencia de los políticos y los excesos de exigencias burócratas.

Si queremos que nuestras facultades mejoren y que ocupen el lugar en el mundo académico que corresponde a los méritos de su profesorado y a la calidad de las investigaciones que realizan, un paso imprescindible es confiar en los docentes, que son los más adecuados para planear el currículo, y dejarles que cumplan libremente con su vocaciones, sin someterse a las agendas de los partidos.

Imaginamos lo que sería un curso sobre la teoría y práctica del aborto, tal como el que demanda la ministra de Igualdad Bibiana Aído. Por supuesto, si yo tuviera que darlo, prescindiría de toda aproximación religiosa y me acercaría al tema desde una óptica totalmente laica, práctica, liberal y rigurosa, basada en hechos precisos. Empezaría con los aspectos científicos. La clase se daría cuenta de que la vida es un proceso continuo en el que no hay ningún momento, durante la larga historia de crecimiento y cambio que se inicia con la concepción y termina con la muerte, que corresponda a una ruptura o a un comienzo nuevo. Veríamos que el niño no nacido es, biológicamente, un ser humano. ¿Pues a que especie más pudiera pertenecer?

Lograríamos entender que un feto es un ser dependiente pero distinto, que no se puede considerar como una célula o una uña o un cabello o un mero miembro del cuerpo de su madre. Pasaríamos luego al aspecto lógico. Cederíamos ante la imposibilidad de identificar ninguna diferencia racionalmente discernible entre momentos seguidos de una vida, y reconoceríamos que el feto a los nueve meses tiene tanta importancia y tanto valor como otro de nueve meses menos un minuto o un segundo; u otro de ocho o siete o seis meses o de un mes, o de 21 semanas menos un segundo o 0,00001 segundos... y así hasta llegar al momento de concepción.

Luego plantearíamos los aspectos lingüísticos. Apreciaríamos la fuerza del hecho de que cada madre que sienta la presencia del bebé en su vientre se refiere a «mi bebé» o «mi niño». Cuando los vecinos le preguntan por la salud del pequeño, no les contesta: «No se trata de un bebé sino de unas células carentes de personalidad ni de valor moral», ni dice que esa parte de su propio cuerpo es tan saludable como el dedo de su pie, o su hígado o uno de los huesos de su rodilla.

En la siguiente parte del curso se abordarían los aspectos filosóficos. Estudiaríamos los argumentos acerca del momento en el que el feto adquiere personalidad u otro rasgo moralmente significativo que diferencia un feto abortable de una persona cabal. Veríamos que no existe ninguna prueba científica de tal cosa. La clase se enteraría de que el concepto de una personalidad como esencia humana es tan vaga como el concepto religioso de alma o espíritu. Nuestra conclusión sería que si existe tal esencia, es, al menos, tan racional suponer que se inicia en el momento de la concepción como en cualquier momento subsiguiente. De igual manera, admitiríamos que el valor de la persona no nacida no depende de su estado de desarrollo físico.

Moralmente, carecer de tal o cual órgano o miembro es una diferencia puramente física, equivalente a las que honramos entre los minusválidos o amputados, o personas excesivamente altas o bajas o lo que sea. En una sociedad decente y civilizada, no condenamos a una persona a muerte por ser calvo, o por haberse quitado un riñón, o por desarrollarse físicamente a una tasa más lenta o atrasada que los demás. Por los mismos motivos, no consideramos las capacidades mentales ni las sensibilidades morales como calificaciones para la vida, sino que reconocemos que todos somos igual de dignos de vivir a pesar de nuestras distintas capacidades.

La siguiente parte del curso se contemplaría desde un enfoque que partiera de la psicología social. Examinaríamos las pruebas de que los padres son conscientes de la vida de sus hijos no nacidos, que su amor se enciende por ellos y que sufren traumas psicológicos profundos si abortan a sus hijos. Por tanto, tendríamos que descartar los argumentos de quienes digan que el niño no nacido puede matarse por carecer de personalidad social, o por no haber establecido relaciones sociales con los demás. Estos criterios, si se consideran justificables, se cumplen perfectamente en el caso de los niños no nacidos, quienes comparten ya una relación con los que les aman y les esperan, o con los que les odian o les temen o quieren desembarazarse de ellos.

Pasaríamos entonces a la temática jurídica. Por todas las razones ya conocidas, nos daríamos cuenta de que no existe ningún motivo honrado por excluir a los niños no nacidos de los derechos jurídicos. Concretamente, el concepto de los derechos humanos carece de sentido si no se reconoce que su punto de partida es el derecho a la vida. Todos los demás -incluso los derechos «a la libertad y la búsqueda a la felicidad», según reza el documento fundacional de los derechos humanos en la época de la Ilustración-parten de allí. Si te abortan, ¿qué te importa la libertad, o el derecho a tener propiedad, o de ser juzgado imparcialmente, o votar, o cualquier otro de los privilegios de los a quienes los abortistas nos permitieron vivir? Para que sea un derecho humano, tiene que extenderse a todos. Si no, deja de ser un derecho y se convierte en un privilegio. Y un niño no nacido, como ya hemos visto, es un ser humano, por no petenecer a ninguna otra especie.

Luego abordaríamos el tema práctico. La base de cualquier sistema ético es esta regla de oro: no hagas a los demás lo que no quisieses que te hagan a ti. Si alguien quiere que se le hubiese abortado, tiene el derecho de pedir el aborto para otras personas. Pero estoy seguro de que le calificaríamos de enfermo mental, víctima de un grave estrés o del autoengaño.

Para mantener una sociedad estable y pacífica, debemos respetar la inviolabilidad -no digo que la santidad, porque éste es un curso universitario y nos limitamos a términos seculares-de la vida humana, porque todos los que estamos vivos tenemos un interés clarividente en mantenerla. Si admitimos excepciones -que un judío, por ejemplo, o un negro, o un gay, o un zurdo, o un obeso, o un fumador, o una persona minusválida, o un rubio, o un niño no nacido-puede descartarse y condenarse a morir, por tener menos valor que una persona supuestamente normal en una sociedad determinada, con sus prejuicios peculiares, abrimos la posibilidad de que la sociedad admita a otras categorías exentas, a las cuales se nos incluirá a nosotros mismos. Si se excluye a un niño no nacido del derecho de vivir, ¿porqué no a mí?

DEJARÍA mi propia disciplina, que es la Historia, para la etapa siguiente y casi última del curso. Explicaría a los alumnos que a lo largo de los siglos los seres humanos hemos tenido que luchar contra la dificultad de apreciar la unidad moral de nuestra especie. En las sociedades más primitivas, por lo que sabemos, existía un concepto del grupo, definido por parentesco o por participar en una vida común. Todos los de fuera se calificaban de bestias o demonios. Poco a poco, los humanos lográbamos respetar a los miembros de las sociedades vecinas. Empezábamos a intentar amar al próximo y luego a extender ese respeto al vecino más alejado. Íbamos formando sociedades cada vez más grandes, reconociendo la conciudadanía de gente con quienes no tuvimos relaciones activas.

Durante una época muy larga, retorcida de dolor y manchada de sangre, seguíamos excluyendo a categorías menospreciadas: gente distinguida por tener la piel de otro color, o cuerpos extraordinarios, o narices largas, o pelo negro, u opiniones supuestamente repulsivas, o por sufrir enfermedades como la lepra o la epilepsia, o por ser niñas hembras que se sacrificaban en masacres de inocentes en tiempos históricos, y siguen siendo víctimas de los mismos prejuicios en ciertas zonas del mundo en el día de hoy. Pero poco a poco, hemos abandonado el infanticidio, menos en el caso de niños no nacidos. Y hemos reconocido que todos los seres humanos -menos los niños no nacidos-pertenecen a la misma comunidad moral.

Quedaría tiempo, antes de finalizar el curso, para debatir sobre el futuro y cómo ajustar las leyes ante los horrores del aborto. Espero que los alumnos piensen que no hay que perseguir a las mujeres que -a veces por su pobreza, miseria o falta de educación-optan por la interrupción del embarazo. Ni que hay que condenar a los que por su ignorancia, como sospecho que es el caso de Bibiana Aído, promueven el aborto o ayudan a las mujeres que, en fin de cuentas, son víctimas, ellas incluso, cuando pierden a esos hijos que hubiesen podido animarles, ensalzarles y enriquecerles la vida.

Ya sabemos todos que la sugerencia de Bibiana fue un gesto vacío, una postura exhibicionista para llamar la atención de la prensa, sin ninguna posibilidad de convertirse en ley ni de materializarse en términos prácticos. Veo en ella, en cambio, grandes ventajas. Pero si acabo dando cursos sobre el aborto, espero que sea por mi propia cuenta. No quiero excluir a los no nacidos del derecho a vivir, ni quiero admitir la interferencia política en mi aula de clase.

Felipe Fernández-Armesto es historiador y ocupa desde 2005 la cátedra Príncipe de Asturias de la Tufts University en Boston (Massachusetts, EEUU).

El Mundo, 23 de abril de 2010, p. 21

Entre las causas de Katyn. Un homenaje a Polonia.

2010-04-11T19:04:00.009+02:00

Adam Zamoyski, Varsovia, 1920. El intento fallido de Lenin de conquistar Europa, Madrid, Siglo XXI, 2008, 138 pp.

La trágica noticia del accidente aéreo que ha costado la vida al Presidente de la República de Polonia, Lech Kaczynski, y a casi un centenar de compatriotas suyos, cuando se dirigían a rezar por las víctimas de Katyn y a rendirles homenaje, me ha animado a comentar unas cuantas obras sobre Polonia que estaban esperando su momento.

Comencemos con una breve, pero muy interesante, la de Adam Zamoyski. El libro narra sumariamente el intento soviético de exportar la revolución a Alemania (la revolución lógica y debida en teoría marxista), atravesando Polonia, que "había aparecido" entre los dos países al terminar la Gran Guerra (1914-1918). Comenzaría así, según Lenin, la revolución comunista europea, antesala de la mundial.

Conviene recordar que Alemania, Rusia y Austria-Hungría se había repartido Polonia tiempo atrás, y que sólo en 1919, con los tratados de paz posteriores a la Primera Guerra Mundial, había renacido una Polonia independiente.

Pues bien, el ataque del gigante del Este fracasó, para desconcierto de Lenin. Pero fracasó in extremis, hasta el punto de que los polacos lo llamaron "el milagro del Vístula".

Stalin tuvo su protagonismo en estos hechos, que luego tergiversó en los libros de Historia para borrar sus errores. Muchos autores ven en esta humillación de las armas soviéticas la raíz de la tragedia de Katyn. Es interesante conocer por qué. Estaría también, por tanto, en la cadena de causas que han conducido al fatal accidente de ayer.

Por cierto, hubo un capitán francés que contempló estos hechos y sacó consecuencias interesantes. Se llamaba Charles de Gaulle.

El Islam y España

2010-04-11T18:30:00.005+02:00

Martín de la Hoz, José Carlos, El Islam y España, Madrid, Rialp, 2010

España es uno de los pocos países que ha sido islámico y ha dejado de serlo. Según alguno de nuestros historiadores más destacados este hecho ha dejado una marca indeleble en nuestra manera de ser. Esta obra de divulgación, ofrece un recorrido por toda esa historia en menos de 250 páginas.

Inevitablemente la descripción y la colección de datos básicos ocupa una parte importante del trabajo, pero su autor, especializado en Historia de la Iglesia, consigue hacerlo ameno y comprensible, añadiendo algunos comentarios clarificadores, suyos o de otros autores. De hecho es algo así como un resumen de buena parte de la bibliografía relevante sobre el tema, a un nivel de alta divulgación.

Arranca del nacimiento del Islam y llega hasta ocuparse de su "vuelta" en nuestros días.

Vale muy bien como iniciación al conocimiento del asunto, ahora que cobra cada vez más interés.

¿Qué sabemos del Islam?

2010-04-11T18:13:00.008+02:00

Samir Khalil Samir, Cien preguntas sobre el Islam, Madrid, Encuentro, 2003, 223 pp.

Dos periodistas italianos, uno de ellos de origen libanés, Giorgio Paolucci y Camile Eid, dan formato de conversación o entrevista a esta interesante colección de declaraciones de Samir Khalil Samir, egipcio, cristiano y jesuita. Es decir, preguntan acerca del Islam a un cristiano descendiente de cristianos que llevan 13 siglos conviviendo con el Islam. El hecho de que el entrevistado sea un intelectual interesado doblemente en el tema, con varios libros y centenares de artículos publicados, facilta la claridad de planteamientos.

El resultado es muy interesante y resultará clarificador para un público muy amplio: en general el conocimiento que tenemos del Islam es bastante escaso. Se trata de sus fundamentos, la posibilidad de que cambie, la cuestión de los derechos humanos y de la relación con Europa y con el cristianismo.

El punto de vista elegido es religioso, pero sin obviar cuestiones puramente culturales y políticas. El resultado es respetuoso y en mi opinión aleccionador. Una magnífica introducción al Islam.

Una lección de historia reciente francesa

2010-03-29T14:02:00.003+02:00

Benoît Pellistrandi, un historiador francés, hispanista, ha publicado un lúcido comentario sobre la situación creada en la derecha francesa tras las últimas elecciones regionales. Es una muy interesante lección de historia política reciente en Francia. Acceder al Artículo de Benoît Pellistrandi

Tres obras de Franz Werfel

2010-03-14T20:15:00.016+01:00

Franz Werfel (Praga, 1890-Beverly Hills, 1945) fue un dramaturgo y novelista austriaco del que nos interesan ahora tres obras, las tres de fuerte calado histórico pero muy diferentes entre sí.

La primera que le hizo famoso, en 1933, cuando vivía ya en Viena, fue Los cuarenta días del Musa Dagh (Madrid, Losada, 2003), obra que llamó la atención sobre el genocidio armenio realizado por los turcos

durante la Gran Guerra. Relata la vida en siete pequeñas aldeas de mayoría armenia en la actual Turquía en 1915, cuando reciben una orden de deportación que equivalía a la aniquilación. Su decisión de resistir les lleva a la montaña Musa Dagh donde aguantan durante cuarenta días hasta llegar a su asombroso final. Es un relato de extraordinaria viveza, épico en muchos de sus elementos, y con un toque de humanidad muy propio de su autor.

Este libro de Werfel, judío, fue muy leído entre sus correligionarios del gueto de Varsovia durante la segunda guerra mundial.

Los otros dos libros datan de ocho años más tarde.

Franz Werfel huyó de Austria a Francia en 1938, con motivo del Anschluss, la incorporación de este territorio al III Reich alemán. Cuando los alemanes invadieron Francia en 1940, mientras buscaba angustiosamente la forma de huir de nuevo, esta vez a América, prometió a la Virgen María en Lourdes escribir un libro sobre la historia del lugar si le ayudaba a escapar. Lograda la huida, cumplió su promesa en los Estados Unidos, en Los Ángeles, un año más tarde, al publicar La canción de Bernadette: historia de las apariciones de la Virgen de Lourdes (Madrid, Palabra, 2006). El libro resulta de lectura apasionante, otra vez Werfel consigue

realizar un retrato de sus personales extraordinariamente humano y gráfico. Enfrentado ahora a una historia de muy difícil narración, este autor judío escribe una de las novelas que mejor retratan la visión de los sobrenatural por los católicos. El retrato de Bernardette Soubirous es especialmente impresionante. Pero el de la propia ciudad de Lourdes y la vida de sus gentes más pobres a mediados del siglo XIX resultan también admirables.

Es curioso cómo este texto de principios de los años cuarenta tiene un carácter que resulta marcadamente actual. Quizá sea por lo que Werfel apunta en el prólogo, cuando relata que el libro no nace solamente de la promesa hecha en 1940 en Lourdes, sino de raíces más antiguas: «El valor para llevar a cabo esta empresa me lo ha dado una promesa mucho más antigua e inconsciente. Ya en los tiempos en que escribía mis primeros versos, me juré que magnificaría siempre y en todas partes, en mis escritos, el mistero divino y la santidad humana, sin hacer caso de la época, que se mantiene alejada, con burla e indiferencia, de los valores esenciales de la vida.»

También en 1941, Werfel publicó Una letra femenina azul pálido (Barcelona, Anagrama, 1998), una novela más corta y de tema bien distinto. Un alto funcionario austriaco, en los años de entreguerras, recibe la visita de una mujer, que será también una oportunidad de salvación. Como entre velos, la obra evoca cuestiones como el sentido y el fin de una vida, el afán de triunfar, el amor, la comodidad, la seguridad, la sinceridad y las apariencias.

Humo humano. Los orígenes de la Segunda Guerra Mundial y el fin de la civilización

2009-11-02T11:01:00.005+01:00

Nicholson Baker, Debate. Barcelona, 2009. T.O.: Human Smoke

El general alemán Franz Halder, un descontento con Hitler desde el principio, terminó la guerra encarcelado en un campo de concentración. Hacia el final de la contienda vio entrar en su celda copos de humo. Los llamó humo humano.

Un predicador norteamericano, John Haynes, pacifista y dramaturgo, expresó lo que pensaba recuperando una cita de San Agustín que describía una victoria romana en la que el conquistador acabó pareciéndose al conquistado: “el precioso tesoro de nuestra civilización está a punto de ser barrido.” Era el 14 de diciembre de 1941.

Con esos elementos se entiende mejor el título de esta obra cuyo estilo imitamos en los párrafos anteriores. Es un libro sin índice. No puede tenerlo porque no se estructura en capítulos ni epígrafes, únicamente en párrafos, o agrupaciones de párrafos que relatan o evocan unas palabras o unos hechos por lo general minuciosamente localizados. Escrito con un estilo deliberadamente sobrio, constituye un ejemplo de argumentación más emotiva que racional. No es la lógica lo que se impone, al menos no directamente, sino la impresión que transmiten un conjunto de pinceladas de técnica impresionista.

El autor consigue lo que pretende: transmitir unas ideas casi por con-sentimiento o compasión, sin agregar argumentaciones propias a lo que parecen meros enunciados de hechos o dichos. La fuerza argumental del texto se asemeja así a la que el cine documental tiene para los espectadores: da la impresión de que, simplemente, se está siendo testigo de hechos desnudos. Pero, evidentemente, no es eso lo que ocurre, al menos no es todo lo que sucede.

Al final del libro, cuando el autor culmina su brillante exposición, también desvela sobriamente su propósito: rendir homenaje a los pacifistas británicos y norteamericanos que intentaron salvar a los refugiados judíos, alimentar a Europa, reconciliar a Estados Unidos y Japón y evitar que estallara la guerra. «Fracasaron, pero tenían razón» (p. 528).

Así pues, Baker piensa que la guerra pudo haberse evitado si los pacifistas hubieran sido escuchados. No lo fueron, según él, porque los belicistas ganaron el debate político y condujeron al Reino Unido primero y a los Estados Unidos después, a una conflagración que tanto Churchill como Roosevelt deseaban. Los dos estadistas se nos presentan como belicistas e incluso brutales, obsesionado el primero con los bombardeos y el segundo con la marina. La descripción que se hace de su obstinación por ir a la guerra provoca que Hitler aparezca a veces como un moderado, y siempre como un moderable. Es necesaria esa comparación porque es la única forma de dar a entender que la guerra pudo haberse detenido mediante acciones pacíficas.

La contradicción que encierra esta argumentación con algunos hechos, ni se considera. Se recogen incluso datos difícilmente compatibles con la tesis del libro; pero eso no desvía su argumentación. Por ejemplo, se narra (pp. 88-89) cómo fue relevado de la jefatura del Estado Mayor alemán el general Beck en 1938 por oponerse a los planes de Hitler de anexionar Checoslovaquia. Se explica que le sustituyó su segundo, Halder, que conspiró con otros militares para derrocar a Hitler y evitar que el líder nazi provocara una nueva guerra mundial. Pero cuando su golpe iba a producirse, Chamberlain, el primer ministro británico, se avino a ceder Checoslovaquia con tal de evitar la guerra. «El general Halder, agotado y creyendo que la mejor oportunidad de derrocar a Hitler acababa de perderse, apoyó la cabeza en el escritorio y lloró.»

La de Chamberlain, aunque la más famosa, no fue la única decisión en línea de apaciguamiento, o pacifista, que se adoptó en esos años: y condujo a la guerra. Baker sostiene, en cambio, lo contrario. Pero es que su estilo permite mantener tesis contradictorias, como es propio de un discurso más emocional o sentimental que racional.

La obra tiene entre otros méritos hacer pensar sobre una realidad que ya ha sido puesta de relieve por los historiadores: la gravedad moral de las decisiones aliadas sobre el bombardeo de poblaciones civiles. Otra cosa es que se presente a Churchill como el más sanguinario inventor del bombardeo de las poblaciones civiles y el hostigador de un Hitler deseoso de detener la guerra. Esto segundo se compadece mal con multitud de hechos que no se mencionan. El más clamoroso es el caso de la Rusia comunista: a diferencia de Churchill, Stalin sí pactó con Hitler, trató de evitar la guerra, le facilitó importante ayuda y, finalmente, fue atacado y protagonizó la guerra más intensa en Europa, muchísimo más importante que la que se libró en el frente occidental, que parece ser la única para Baker. Puede que en este punto esté una de las omisiones más graves del libro.

Otro dato histórico relevante es que la obra se detiene el 31 de diciembre de 1941. Es decir, se centra en las razones por las que los Estados Unidos se vieron introducidos en la guerra, arrastrados, según el autor, por Churchill y el belicismo de Roosevelt frente a un Japón que aparece deseoso de evitarla. Hubiera sido una bonita historia, pero no hay manera de creerla viendo lo que Japón venía haciendo en Manchuria y en China desde 1931 y todavía más desde 1937.

La cuestión del holocausto judío mercería un comentario aparte. Baker sostiene que sin el empecinamiento belicista angloamericano, seguramente Hitler hubiera llevado adelante un programa de expulsión y reasentamiento judío, en Madagascar, por ejemplo, pero no una aniquilación sistemática.

Estamos, pues, en mi opinión, ante un libro interesante, que genera un sano desasosiego frente a la interpretación dominante de la Segunda Guerra Mundial, que ayuda a reflexionar sobre la responsabilidad moral y los errores de los Aliados, pero inconsistente al presentar algunos hechos, sobre todo por omisión y otras veces por falta de coherencia. No parece que vaya a ser el último en esta línea. Hoy mismo un diario español publica una entrevista con un autor que sostiene tesis parecidas. Setenta años después de su comienzo, y terminada la larga posguerra que se vivió como Guerra Fría, parece que entramos en una nueva fase de interpretación de la peor guerra de la historia.

El precio y el fruto de no rendirse

2009-05-22T20:22:00.005+02:00

John Lukacs, Sangre, sudor y lágrimas. Churchill y el discurso que ganó una guerra. Madrid. Turner (2008). T.o: Blood, Toil, Sweat and Tears. The Dire Warning.

Anna Mieszkowska. La madre de los niños del holocausto. Barcelona. Styria, (2008). 256 págs.

Dos traducciones recientes permiten acercase con perspectivas muy distintas al fenómeno de la resistencia frente a un poder adverso. Una, de John Lukacs, se focaliza en uno de los discursos más famosos de Winston Churchill, su primera alocución como Primer Ministro en el Parlamento, el 13 de mayo de 1940, mientras las tropas alemanas irrumpían imparables en los Países Bajos y en Francia.

Como le ha ocurrido a otras frases de Churchill, una de este discurso ha terminado por hacerse popular: «No tengo nada que ofrecer, salvo sangre, [fatiga], sudor y lágrimas». La palabra fatiga, toil, se ha escamoteado otra vez en la traducción tanto del título como del discurso, para desconcierto del lector y pervivencia del tópico castellano que prefiere una traducción inexacta. La otra historia evoca la vida de Irena Sendler, una asistente social polaca que salvó más de 2.500 niños judíos de una muerte segura en los años de ocupación alemana de Varsovia. Sendler es menos conocida, y sólo ha comenzado a hablarse más de ella en los últimos años, a raíz del interés mostrado por su vida por parte de unas jóvenes estudiantes norteamericanas.

El caso de Churchill nos coloca ante una historia que, como todas las humanas, encuentra en los momentos de dificultad algunos de los más intensos. La vida de Winston Churchill hasta 1940, y quizá también después, puede ser vista como una concatenación de fracasos. Así se titula una obra dedicada a este personaje que cita Lukacs. En 1939 su carrera política, y su prestigio, incluso dentro de su propio partido, estaban en su momento más bajo. Sin embargo, el fracaso de la política de Chamberlain, el jefe de su partido, acabó por conducirlo inesperadamente al frente del Reino Unido y del Imperio Británico en una hora crucial. El momento era muy grave, y así lo percibía el propio Churchill, que no estaba seguro de si se estaba todavía a tiempo de hacer algo que pudiera funcionar para parar a Hitler.

Churchill y la decisión de resistir

Esta es la primera cuestión fundamental en la que cabe fijar una baliza para trazar paralelismos en la vida de estos resistentes: en el momento de la dificultad, incluso de la dificultad extrema, no dudaron en que debían seguir sosteniendo su ideal, y luchar por él aunque les acarreara la destrucción. Churchill debió enfrentarse a su partido, el Conservador, que no confiaba en él, y por tanto también a un Parlamento titubeante, y a unos compañeros de gobierno que dudaron muy seriamente en mayo de 1940, ante el hundimiento francés, si no había sonado la hora de pactar con Hitler y firmar la paz.

Uno de los puntos centrales en la vida política de este longevo hombre público fue esta decisión suya de no pactar, pasara lo que pasara, con los nazis, su convicción de que era preferible resistir y combatir, hasta perecer destruidos si fuera preciso, antes que acordar algo con ese enemigo y convertirlo en socio. La sola idea del pacto, y todavía más su firma, equivalían a una aniquilación más intensa y humillante que la muerte en combate. A los primeros que debió convencer de esto fue a sus compañeros del gabinete de guerra. Lo interesante es que lo consiguió, según apunta Lukacs, merced a su magnanimidad: la generosidad con que trató a los que eran sus adversarios en muchos sentidos, hizo posible que estos admitieran su política como aceptable, no concitaran al partido a enfrentarse a Churchill y votaran finalmente a favor de continuar la guerra.

Convicciones, capacidad oratoria y de negociación política, magnanimidad en la relación con los colegas, capacidad de sacrificio, determinación, y confianza en su pueblo, fueron los ingredientes que permitieron a este líder, avezado en los fracasos, convertirse en un talismán de la lucha por la victoria en un momento crítico que él describió así: “de [la batalla de Inglaterra] depende la supervivencia de la civilización cristiana.” Lukacs muestra cómo semejante descripción era más que un recurso retórico.

Salvar a los niños del holocausto

El caso de Irena Sendler es muy distinto en contenidos: asistente social del ayuntamiento de Varsovia, con el comienzo de guerra y de la ocupación alemana intensificó sus tareas asistenciales y comenzó a dedicarse intensamente a los más indefensos: los niños judíos recluídos en el gueto. Irena era católica y vivía en la parte “aria” de la ciudad, lo que la permitió entrar y salir con cierta libertad en el gueto y habilitar sistemas para sacar a escondidas a niños que colocaba luego a familias de acogida polacas o a orfanatos regentados por religiosas.

Meticulosa y ordenada, guardaba nota de los nombres reales y de los nuevos que se asignaban a los niños. Ese archivo no estaba en papel, sino en cintas de tela que guardó en botes que enterraba en un jardín para evitar que los localizara la Gestapo. La precaución resultó ser dolorosamente necesaria. Irena fue detenida, llevada a prisión, torturada, y condenada a muerte. No habló, y eso preservó de la destrucción toda la red clandestina de ayuda a los judíos que ella coordinaba. Cuando era conducida a la ejecución, el soborno de uno de sus guardias le salvó la vida. Sus botes archivo cumplieron su función.

También en su caso la decisión de resistir costara lo que costase se sitúa en el centro de la historia. Esta vez no se trató de una decisión política de amplio alcance, como en el caso de Churchill, sino de la fidelidad a sus convicciones de una activista que había heredado de su padre la idea de que lo único importante en la vida eran las personas, con independencia de su raza, religión o cualesquiera otras circunstancias.

También ella dudó inicialmente ante la nueva situación. Es interesante notar cómo en los primeros momentos los polacos se resistían a creer la enormidad del mal que estaba desplegándose ante ellos: “las personas que conocían la cultura alemana tardaron en admitir los actos criminales de Hitler. Estaban convencidos de que los alemanes formaban parte de la cultura y la civilización occidental, y se engañaban con la esperanza de que todo lo que se decía y escribía sobre la tragedia de los judíos alemanes no era más que propaganda.”

Sendler consiguió mantener frente a ese horror una acción que aunque limitada, y ciertamente arriesgada, demostraba de hecho que había esperanza, que el mal no podía triunfar sobre el bien. Esa era la pieza clave para mantener la resistencia en las horas más negras: conservar la esperanza en que “el único camino que puede llevar al renacimiento de la humanidad es el amor por encima de todo”.

Raíces cristianas

Aunque cristianos, ninguno de los dos protagonistas de estas historias fueron especialmente devotos. Lukacs, no obstante, no duda en señalar la raíz profundamente cristiana de la decisión de Churchill, inseparable de su idea de Occidente. Mieszoska, en cambio, evita cualquier referencia a lo trascendente de forma sistemática, pese a que desempeñó un papel importante en la vida de Sendler. Por otro lado, su interesante narración está ejecutada con un estilo algo confuso, a veces totalmente de espaldas a la claridad cronológica.

Un apunte final sobre las contradicciones que siguieron a los hechos centrales de estas dos vidas. Churchill, además de perder las elecciones en 1945, debió admitir al final de la guerra el predominio del aliado soviético y denunciar en él un nuevo enemigo no menos grave que el nazi, y además encarar la decadencia del Imperio Británico y mirar de frente a su desaparición.

Sendler, militante de partidos de izquierda por su compromiso social, se salvó por poco de ser condenada a muerte por los comunistas: la intervención de una de las personas que ella había salvado evitó in extremis su muerte. Además, su matrimonio fracasó, en parte como consecuencia de su falta de dedicación a la familia, por exceso de activismo social. Con todo, ni uno ni otra pusieron jamás en duda que su decisión de resistir no hubiera valido la pena: todo lo contrario. Es fácil reconocer que ahí radica su mayor contribución. Para quienes se rindieron, en cambio, la historia fue muy diferente.

2008-11-23T17:42:00.008+01:00

Cómo se creó y se empleó la primera arma nuclear
Preston, Diana, Antes de Hiroshima. De Marie Curie a la bomba atómica, Barcelona, Tusquets, 2008
(T.O.: Before fallout. From Marie Curie to Hiroshima)
Este magnífico libro ofrece un recorrido por la historia de la primera bomba atómica. Combina la historia de la ciencia con la política y de las sociedades implicadas, y sigue la tradición británica de retratar breve y certeramente a los protagonistas de los hechos.
Hace tiempo leí Más brillante que mil soles, de R. Jungk, otro magnífico libro sobre el tema. Pero este lo supera: por fuentes, por planteamiento y por calidad del texto.
Además, para los historiadores hay una sorpresa final en el excelente epílogo de la obra.
Vale la pena leerlo y acercarse a la historia de uno de los hechos determinantes del modo de ser de nuestro mundo.

Un genocidio contemporáneo desconocido

2008-10-26T20:36:00.006+01:00

Hari, Daoud, El traductor. La historia de un nativo del desierto de Darfur, Barcelona, Tendencias, 2008, 187 pp.
Una de las peores y más largas guerras que se libran actualmente apenas aparece en los noticiarios. Por eso, para muchos, es como si no existiera. Este es uno de los pocos libros asequibles para conocer el conflicto.
Está escrito como unas memorias-reportaje de Daoud Hari, un nativo de Darfur, al suroeste de Sudán. Contiene al final un resumen de la historia del conflicto y la Declaración de Derechos del Hombre aprobada por Naciones Unidas.
Puede verse más información en las web en castellano, y especialmente en la más completa en inglés sobre el libro, su autor y el conflicto.

Testigo de la revolución rusa

2008-10-14T17:16:00.006+02:00

Sofía Casanova, La Revolución Bolchevista. Diario de un testigo, Akron, Astorga, 2008, 175 pp.
Esta colección de impresiones inmediatas de una gallega en San Petersburgo y Moscú en 1917-1919 resulta impresionante.
Está escrito con el lenguaje periodístico de la época, lo que ya en sí enseña algo de lo pasajero de las modas, también en la lengua. La autora escribía crónicas para ABC durante la Gran Guerra. No duda en hacer diagnósticos ni pronósticos, y en unos acierta más que en otros.
No sabía, y me ha impresionado su relato, que esta mujer entrevistara a Trotsky en 1917. Por no saber, no sabía quien era Sofía Casanova. Al parecer compartía mi ignorancia con gente de su propia familia.

Prisionera política en Irán

2008-10-04T17:12:00.003+02:00

Nemat, Marina, La prisionera de Teherán, Madrid, Espasa, 2008, 355 pp.
Es el primer relato que he encontrado acerca de prisioneras políticas en el régimen islámico de Irán, y es un libro difícil de leer lentamente. La autora narra sus memorias entrelazando recuerdos de infancia con los de juventud. Cuando tenía 16 años, en 1981, fue encarcelada, torturada y condenada a muerte. Se libró de la ejecución en el último momento por la intervención de uno de sus carceleros, que consiguió su indulto directamente del ayatolá Jomeini. Su pena le fue conmutada por la de cadena perpetua. A cambio de seguir viviendo su salvador le impuso el matrimonio.
La talla humana de la autora, lo dramático de los acontecimientos, y el interés histórico del contexto, confieren al libro un interés vibrante. Es muy útil para entender la revolución islámica y sus efectos en Irán, y también algo de la revolución soviética.
Puede verse más información sobre la autora en su web.

Occidente: concepto y proyecto

2008-10-01T18:16:00.004+02:00

Nemo, Philippe, ¿Qué es Occidente?, Madrid, Gota a gota, 2008, 164 pp.
Philippe Nemo, catedrático de Historia de las Ideas Políticas en París, ofrece en esta breve obra uno de los puntos de vista más sugerentes que he encontrado sobre este asunto. Nemo sostiene que hay cinco acontecimientos esenciales que han configurado lo que hoy es occidente y su manera de vivir, y aboga por la formación de una confederación política de los países que lo integran.
La definición que hace es valiente e interesante. No pienso que deje a nadie indiferente su lectura. La he encontrado muy cargada de razón y recomendable. Si su idea tiene posibilidades de ir adelante hoy parece que son pocas. Pero nunca se sabe qué será del futuro. No sé si nos ayudará a hacer algo nuevo pero, desde luego, ayuda a pensar.

Periodista en el Madrid en guerra (1936-1937)

2008-09-26T09:57:00.007+02:00

Knoblaugh, Edward, ¡Última hora: guerra en España! Aventuras de un corresponsal americano entre dos bandos, Madrid, Áltera, 2007
Memorias de un corresponsal de la United Press que ejerció su trabajo en la España del Frente Popular hasta finales de 1937. Una descripción vivaz e interesante. El autor debió abandonar la zona amenazado de muerte. Contiene un epílogo redactado en 1938. Es útil para conocer las primeras impresiones de un testigo ocular de los hechos, y para profundizar en la cuestión de la propaganda y la información en la guerra civil, uno de sus elementos cruciales.

Madrid en el primer año de la guerra civil

2008-09-25T19:54:00.010+02:00

Félix Schlayer acompañado por el Delegado del Comité Internacional de la Cruz Roja y por el encargado de negocios argentino, Pérez Quesada , visitando al miliciano rojo "Negus".

Schlayer, Félix, Diplomático en el Madrid rojo, Espuela de Plata, Sevilla 2008
Memorias de los años de nuestra guerra civil de este ingeniero y empresario alemán (1873-1950) afincado durante décadas en España. Ejerció como cónsul de Noruega en la guerra, y como miembro del comité internacional de la Cruz Roja. Su libro se publicó en alemán en 1938 y no vio la luz en castellano hasta 2005. En 2008 ha aparecido esta otra edición. Se lee fácilmente, y tiene, como muchas memorias de la época un ritmo intenso. La introducción de Javier Cervera es interesante y puede enseñar a orientarse a los que no sepan mucho del asunto.
José Manuel de Ezpeleta, un especialista en las matanzas de Paracuellos durante la guerra, se refiere a él como «el Schindler español» ¡Qué fuerza la del cine! Hay más de un elemento para trazar paralelismos, y vale la pena leerlo para saber algo más, en palabras de un testigo inmediato, sobre qué fue la guerra de civil.

En el genocidio camboyano

2008-09-24T09:36:00.001+02:00

Bizot, François, El portal. Prisionero de los jemeres rojos, RBA, Barcelona, 2006
El libro recoge los elaborados recuerdos de este etnólogo francés que, en 1971, cayó prisionero de los jermeres rojos. Fue el único occidental que sobrevivió a una experiencia así. Debió esa rarísima excepción a Douch, su carcelero. Douch (Kang Kek Ieu) fue luego uno de los verdugos más crueles del régimen criminal de los jemeres rojos: el director del centro de tortura S-21. En 1999 fue detenido y juzgado por un tribunal internacional que lo condenó por crímenes contra la humanidad. En la fotografía se ve Bizot junto a Douch, ya detenido, en 2000.
Bizot era un joven estudioso del budismo en 1971, cuando fue hecho prisionero por los jemeres rojos. Su relato es uno de los mejores que conozco para acercarse a la realidad del tremendo y muy desconocido genocidio camboyano.
El estilo literario es muy cuidado, a veces intimista, poco o nada estridente, y quizá por eso cargado de fuerza.

Acerca de la Unión Soviética antes de 1945

2008-09-20T19:17:00.011+02:00

Kravchenko, Víctor, Yo escogí la libertad, Madrid, Ciudadela, 2008.
Es un libro escrito en 1946 por un jefe de compras de la URSS en EE.UU. durante la Segunda Guerra Mundial que huyó de la dictadura comunista. Es interesante por la época, por el estilo, y por cómo se ven las cosas 62 años después. Me ha interesado especialmente la visión del pacto nazi-soviético desde Rusia, la absoluta falta de mención de la guerra civil española, y la descripción de la hambruna en Ucrania y de las purgas de Stalin vistas sobre el terreno. La historia de su relación con la policía política es de novela, de hecho hay novelas que seguramente se basan en testimonios como éste. Se lee fácil y se aprende historia. Mejor si se sabe algo de la época antes de abordarlo, claro.

Juan Manuel Reol Tejada. Un burgalés liberal

2008-09-10T17:23:00.003+02:00

Ha fallecido en Madrid el 9 de septiembre, a los 75 años, Juan Manuel Reol Tejada, el burgalés que fuera primer presidente del Consejo General de Castilla y León entre 1978 y 1980. Farmacéutico de formación, con un brillante expediente académico, se incorporó al cuerpo de Farmacéuticos de la Sanidad Nacional, en el que desarrolló investigaciones sobre medicamentos. Como otros altos funcionarios de su generación, ingresó en política en los últimos años del franquismo y nutrió las filas de los reformistas que protagonizaron la transición a la democracia. Concejal del Ayuntamiento de Burgos en 1968, en 1971 ocupó por vez primera un alto cargo en la administración, relacionado con su oficio, pero ya con contenido político: subdirector general de Farmacia.
Su dedicación a la política se hizo más intensa en la transición. Ingresó en el Partido Liberal de Enrique Larroque, y con él en la UCD, por la que salió elegido diputado por Burgos en las elecciones de 1977 y 1979. En 1977 fue nombrado Director General de Ordenación Farmacéutica, cargo desde el que promovió una reforma en 1978. Ese mismo año ligó su carrera a la construcción de la autonomía de Castilla y León, al ser nombrado presidente de la Junta de Consejeros del Consejo General, el órgano preautonómico que preparaba la construcción de una nueva entidad política y administrativa en nuestra tierra.
La gestión de Reol al frente del Consejo fue tarea difícil, pese a que, por su talante liberal, fue bien recibido por todos los grupos. Le tocaba abrir camino con las instituciones preautonómicas en una tierra donde el deseo de autogobierno no era en absoluto una prioridad. La práctica ausencia de empuje popular al que remitirse dejaba el asunto en manos de los políticos, lo que significaba que la cuestión podía teñirse fácilmente de partidismos o personalismos. Pudo capear la oposición casi obstruccionista de Alianza Popular o el PSOE, que llegó incluso a retirarse del Consejo General amenazando con paralizar el proceso. Los particularismos provinciales y personales fueron, sin embargo, fuente de todavía peores dificultades: Reol lamentó la renuncia de Logroño y Santander a incorporarse al proceso, y cuando vio resuelta la incorporación de León, tuvo que enfrentar la revuelta de los centristas de Segovia liderados por Modesto Fraile y dispuestos a sacar a la provincia del proceso autonómico de Castilla y León.
Quizá por su experiencia en este tipo de dificultades, fue nombrado secretario general de Política Territorial de la UCD a finales de 1979. Arguyendo exceso de trabajó presentó la dimisión de su cargo de Presidente del Consejo General de Castilla y León, que abandonó efectivamente en julio de 1980. Siguió trabajando en política territorial los años siguientes desde su nuevo puesto: participó en la negociación de los pactos autonómicos entre la UCD y el PSOE, firmados en 1981, y promovió el nacimiento de la Federación Española de Municipios y Provincias.
Cuando la UCD se deshizo por efecto de su desmoronamiento interno, Reol abandonó la vida política, pero no la vida pública: además de ejercer su profesión, siguió presente en la actividad cultural a través de su actividad en la Real Academia de Farmacia, que presidió desde 2001, y apoyó activamente iniciativas como la promoción de centros universitarios de Burgos, la Asociación de lucha contra el Cáncer de la provincia, o la Academia Burgense de Historia y Bellas Artes, Fernán González.
En los últimos años de su vida colaboró generosa y abiertamente con los historiadores que nos interesamos por la historia reciente de Castilla y León, y él mismo escribió algunas páginas sobre el asunto, que publicó el Boletín de la Academia de la Historia.
Era un hombre de trato cordial y modos sinceros, atento a los detalles, correcto y siempre dispuesto a ayudar. Compartía con otros políticos de su generación una talla humana y cierto señorío difíciles de describir pero fácilmente perceptibles. Puede que fuera el resultado de la poco frecuente combinación histórica que los hizo posibles, y de cómo vivieron sus responsabilidades. Juan Manuel Reol fue, en efecto, un hombre bien preparado, con una sólida trayectoria profesional al servicio del Estado, que se acercó a la política con la ilusión de construir una democracia en España y de recrear su instituciones en política territorial. Abordó la tarea muy abierto al diálogo, aportó no pocas iniciativas, vio triunfar algunas y fracasar muchas, y se retiró de la política más adelante para regresar a una vida profesional que se continuó enriqueciendo. Gracias a muchos como él hemos heredado una España libre y en paz donde el diálogo político discurre por cauces democráticos y puede ser abordado con modos constructivos.
Varias condecoraciones y premios han reconocido su meritoria carrera, desde la Gran Cruz al Mérito Constitucional y la Encomienda de Alfonso X El Sabio, hasta la Medalla de Oro de la Provincia de Burgos. Pero probablemente su mejor galardón, al margen, claro es, del que reciba en la otra vida, sea el grato recuerdo que deja su atractivo ejemplo en quienes tuvimos la suerte de tratarle, eso que los clásicos llamaron la fama. Descanse en paz.
Publicado en Diario de Burgos el 11 de septiembre de 2008

En la montaña

2008-03-30T13:31:00.007+02:00

Una magnífica subida al Peña Prieta (2.536 m) desde Cardaño de Arriba (Palencia).
Puede verse la excursión y descargar el fichero con el recorrido en http://tinyurl.com/2tlhdd
Esto se veía desde la cima

Kosovo independiente, Europa dependiente

2008-03-14T19:26:00.004+01:00

El mes de febrero de 2008 nos deja una fecha para la historia: el 17 de febrero Kosovo se proclamó independiente de Serbia. Alemania, el Reino Unido, Francia e Italia lo reconocían inmediatamente... siguiendo en esto a los Estados Unidos. Rusia se oponía a la medida. España no reconoce a Kosovo, pero los españoles seguimos pagando tropas que están allí para garantizar... su independencia.
Otra vez, y van muchas desde 1941, una cuestión central de la historia europea ha sido decidida por el criterio norteamericano sin que los europeos hayamos sido capaces de llegar a un acuerdo sobre ella (recuérdese el ejército alemán en 1954-1955, o Hungría 1956, o la guerra en Yugoslavia en 1995, o Kosovo en 1999).
Pero esta vez el asunto parece de envergadura: el precedente de reconocer un nuevo país, que sólo (o sobre todo) se mantiene por la presencia de tropas extranjeras en él, frente al criterio de otros europeos que se oponen a la medida, no parece augurar nada bueno. No es difícil adivinar qué intuyen los que se oponen a esa medida que deberían hacer para solucionar el problema de acuerdo con su criterio.
Sé que no era sencillo hacer caminar las cosas en otro sentido. Pero dudo que se haya valorado lo peligroso que puede resultar este precedente.

Un retrato del mundo antes de la Primera Guerra Mundial: la Torre del orgullo

2008-01-31T13:53:00.002+01:00

Tuchman, Barbara W., La torre del orgullo. 1890-1914. Una semblanza del mundo antes de la Primera Guerra Mundial, Barcelona, Península, 2007, 527 pp.
T. o.: The proud Tower: A Portrait of the World Before the War, 1890-1914, New York: Macmillan ; London: Hamilton, 1966
Una traducción más literal del título en inglés hubiera sido más justa con la obra. Barbara W. Tuchman (Nueva York 1912-1989) que destacó por su habilidad retratando personas, intentó en esta obra retratar una época. La tesis del libro es sencilla de enunciar: la que más tarde se conoció como época hermosa —la Belle Epoque— resultó hermoseada en el recuerdo a causa del horror que se vivió tras ella: la Gran Guerra (1914-1918). Pero si se la mira con detenimiento se aciertan a descubrir en ella los rasgos tenebrosos que no faltan en ningún tiempo. Es más, se advierte cómo germinaban en ella las semillas que tan amargo fruto dieron.
De algún modo este libro es una secuela de su espléndido Cañones de agosto, centrado precisamente en la Gran Guerra. La torre del orgullo es una indagación en las causas del estallido de la conflagración, en las raíces del mal que se eclosionó en 1914, una de esas preguntas que desafían la interpretación de la historia de occidente.
Tuchman elabora una respuesta a ese interrogante en un retablo de ocho escenas: la alta sociedad británica y su gobierno del mayor imperio del mundo, el anarquismo o el terrorismo fanático con que los desesperados creyeron luchar por un mundo ideal, el comienzo de la aventura imperial de los Estados Unidos fuera del continente americano, el acerado debate político interno en la Francia de finales del siglo XIX, las relaciones diplomáticas y el belicismo en la era de la paz armada, el tormento y el éxtasis de la vida cultural alemana, el comienzo de la vida política democrática en la Inglaterra postvictoriana, y el socialismo frente al patriotismo y la guerra.
Cada una de las escenas está habitada por personajes minuciosamente retratados unas veces, y otras sólo esbozados. Casi nunca falta en el discurso de Tuchman la descripción física de los actores de la historia que relata. Consigue así dotar a su composición de una enorme plasticidad, que resulta reforzada por su inteligente y prolífico manejo de las citas y de las referencias cruzadas: el lector tiene la impresión de ver a los protagonistas, escuchar sus conversaciones y sentir el ambiente en que se desenvolvían.
Quizá el cuadro resulte demasiado centrado en occidente. Seguramente no cabía introducir fácilmente otros factores en la obra. Puede que esa sea la razón por la que la autora escribió años más tarde otra obra que le valdría un segundo premio Pulitzer: Stilwell and the American Experience in China, 1911-1945. En todo caso, la argumentación resulta marcadamente atlántica, Asia o África apenas si aparecen, y el mundo Mediterráneo lo hace sólo de forma marginal. Con todo, España figura como protagonista de primera línea en dos momentos de resonancia mundial de nuestra historia: el asesinato de Cánovas por un anarquista, y la guerra contra los Estados Unidos en 1898.
Alguna decisión sorprendente confiere cierta genialidad a la obra, como por ejemplo elegir el retrato del compositor Richard Strauss para evocar la Alemania de preguerra. Cierto que el Kaiser aparece como un actor secundario, y Nietzsche como la fuente de la opinión allí triunfante entonces, pero eso no obsta para que resulte notable la elección de un músico para describir el «heroísmo brutal que flotaba en el aire» germano de esos años.
En su interpretación de conjunto, la obra sigue los cánones liberales anglosajones de interpretación política y social: realista y marcadamente empirista. La salva hasta cierto punto del materialismo la calidad del análisis sicológico de los protagonistas. Si, además, se concede que uno de los mejores tributos al espíritu es el sentido del humor, cabe fácilmente disculpar la casi nula entidad que reconoce a las realidades espirituales. Quizá por eso, casi todo sea en este libro un fino bosquejo de cómo el poder de los hombres está siempre impregnado de fragilidad, y cómo su orgulloso disfrute lleva muchas veces aparejada la maldición de la ceguera.
Pablo Pérez López

2007-12-13T09:37:00.000+01:00

Causas sagradas. Religión y política en Europa

Sacred Causes. Politics and Religion in Europe

Michael Burleigh, Taurus. Madrid (2006). 640 págs. Traducción: José Manuel Álvarez.

Esta segunda entrega del análisis de las relaciones entre religiones y vida pública en la Europa contemporánea bien puede calificarse de apasionante (para la primera, "Poder terrenal", cfr. Aceprensa 8/06). Para los que no se hayan acercado a la obra, conviene adelantar que Michael Burleigh se ocupa en ella de ese espacio intermedio entre la historia general y la del cristianismo, "donde cultura, ideas, política y fe religiosa se encuentran en un terreno para el que no consigo encontrar una designación satisfactoria".

Quizá lo más importante de esta obra es que pone de relieve que es imposible entender la Europa contemporánea sin conocer la historia del cristianismo en los dos últimos siglos. Esto, en una época en que en los libros de Historia apenas se encuentran referencias a Dios y a la religión, no es escasa muestra de inteligencia ni de libertad de juicio.

La obra parte de las consecuencias de la Gran Guerra (1914-1918) y llega hasta finales de 2005, con referencias incluso a las ideas sobre la sociedad laica que caracterizan al gobierno español de ese año. Aunque centrado en Europa, el libro contiene referencias numerosas a corrientes y sucesos americanos con especial eco en nuestro continente. Se apoya en una bibliografía abundante y sólida, fundamentalmente anglonorteamericana y alemana, pero también francesa, aunque en absoluto española.

Podemos encuadrarlo en la corriente historiográfica de los conservadores británicos: impugna de forma explícita las opiniones de las corrientes marxistas y posmarxistas, dominantes en lo que denomina "la universidad de izquierda", es decir, la que tenemos. Su actitud ante el hecho religioso es atenta y perspicaz, aunque se deja ver que no es la de un creyente. Más bien es un churchilliano profundamente convencido del valor de la cultura occidental, consciente de cuánto esa cultura debe al cristianismo y del desastre que sobrevendría de perder esa raíz. Al fin y al cabo su obra es también una colección de ejemplos de lo que ha sucedido cuando el cristianismo ha sido desplazado y sustituido por otras religiones, especialmente las que se han dado en llamar "religiones políticas" o también ideologías secularizadoras.

El comienzo recrea la espiral de vértigo que vivió Europa de la mano de las religiones políticas totalitarias: comunismo, nazismo y fascismo, y desemboca en el infierno de la Segunda Guerra Mundial y el papel desempeñado en ella por el cristianismo y las religiones de sustitución. Quizá lo más interesante sea su estudio del comportamiento de Pío XII y de la Iglesia católica. Las enjundiosas aportaciones sobre quiénes y cuándo comenzaron con las acusaciones sobre el "silencio" de este Papa son muy recomendables para cristianos acomplejados.

Otro elemento que me parece interesante en la obra es la atención prestada a la guerra de España como escenario privilegiado del choque de cristianización y descristianización en la Europa contemporánea. Las brillantes aportaciones del autor y sus discutibles opiniones son una llamada a seguir pensando sobre esta siempre candente cuestión.

El estudio de la posguerra atiende a la construcción de un mundo sin libertad, el comunista, y del efímero éxito de las tendencias demócrata-cristianas. De ahí pasa a un análisis de los sesenta que considero una de las partes más valiosas de su trabajo, quizá precisamente porque son años que suelen evocarse como de pérdida de importancia de la religión cuando quizá tengamos que decir lo contrario. Su descripción de lo que él llama la alternativa bobalicona (al estilo John Lennon) y los efectos del Vaticano II en los católicos, que aventura que convirtieron la fortaleza cultural católica en un colador, es difícil que dejen a alguien indiferente.

Burleigh se pone a prueba a sí mismo con un tremendo capítulo sobre política y religión en torno al problema de Irlanda del Norte, que da pistas sobre asuntos que algún día podríamos pararnos a pensar en España. Para el conocimiento del Reino Unido y de Irlanda me parece una excelente aportación. Termina con dos capítulos centrados respectivamente en el resurgir religioso que terminó con el comunismo y el terrorismo islamista. La mera evocación del contrapunto de estos dos hechos sirve para poner ante el desafío de pensar de nuevo la religión en la vida pública europea, un tema que, como demuestra este magnífico libro, nunca deja de estar de moda.

Pablo Pérez López

Los porqués de las guerras del siglo XX

2007-11-10T17:29:00.000+01:00

Ferguson, Niall, La guerra del mundo. Los conflictos del siglo XX y el declive de Occidente (1904-1953), Madrid, Debate, 2007. 887 págs.
T. o: The War of the World. Twentieth-Century Conflict and the Descent of the West, Londres, 2006.

Quien pasa por ser el historiador mejor pagado del mundo nos brinda en esta obra un magnífico y extenso trabajo de Historia. No hay que prestar mucha atención a la cronología, que parece un añadido orientativo para el público español y no termina de corresponder al contenido del libro, que arranca en 1901 y alcanza nuestros días. Aunque está centrado en las dos guerras mundiales, su intento es explicar la razón por la que el siglo XX constituyó un periodo de extremada e intensa violencia, quizá el peor de la historia, afirmación discutible que defiende brevemente en un interesante epílogo.
La tesis que sostiene el autor es muy cinematográfica, como gran parte de su planteamiento, que no en vano sirvió, antes que para escribir un libro, para producir una serie documental de televisión del Channel 4 de la BBC. Es también la clave explicativa del título. H. G. Wells imaginó en La guerra de los mundos, su famosa novela de 1898, un escenario apocalíptico en el que unos extraterrestres infligían un daño atroz a la humanidad con extremada violencia. Pues bien, esa visión resultó premonitoria de cómo sería el siglo XX que comenzaba, solo que no serían extraterrestres los sembradores de la destrucción, sino hombres que trataron a otros hombres como si no lo fueran, como a seres infrahumanos merecedores de destrucción. Como complemento de esa evocación literaria, el libro arranca de una mirada al mundo el 11 de septiembre de 1901 a través de la prensa británica. El lector no puede por menos de situarse ante el relato del siglo XX pensando en qué puede depararnos el XXI, tal como pretende el autor.
La explicación que Ferguson aporta de los hechos resulta en algunos casos sorprendente y con frecuencia innovadora. Casi siempre esa renovación viene de la mano de un cambio de perspectiva en el enfoque de la narración, pero no faltan ocasiones en que afronta directamente una renovación de la interpretación dominante de la historiografía, especialmente de la dominante en el ámbito británico, o en general anglosajón. Por ejemplo, el análisis de si la Gran Guerra de 1914 fue esperada o inesperada lo realiza atendiendo al comportamiento de los mercados bursátiles para concluir que resultó inesperada. Cómo engarza ese estudio con el retrato de la política exterior de las casas reales en la época, me parece una de las genialidades que da aire deslumbrante a su obra.
Otro ejemplo en la misma línea es su tesis de que la Segunda Guerra Mundial pudo haberse evitado con una guerra contra Alemania en 1938. Su denuncia del apaciguamiento no es una novedad radical, pero cómo la argumenta es ciertamente interesante y nuevo.
Su explicación de la brutal violencia vivida el pasado siglo se centra en tres argumentos: primero, que se debió a la exacerbación de rivalidades étnicas; segundo, que esos conflictos explotaron como consecuencia de una inestabilidad económica sobrevenida; tercero, que a esos factores se sumó la tendencia a incrementar el uso de la violencia en los imperios en decadencia.
Por lo que hace a lo primero, su estudio de las tensiones raciales y su reflejo en la política, precedido por un repaso de la negación de la diferencia racial por la biología, es amplio y detallado, especialmente para las que estima de intensa fricción en Eurasia: la Europa centro-oriental, y la zona de Corea y Manchuria. Cómo encaja aquí la llamada «cuestión judía» resulta muy interesante. Pero no faltan alusiones a otros ámbitos: los Estados Unidos, el Congo, Bosnia o Ruanda, etc.
En lo segundo Ferguson siempre abunda: le entusiasma buscar explicaciones en los datos macroeconómicos, y otra vez resulta original: la clave de los posibles problemas no estaría en si crece o no la economía, sino en si es o no estable.
En lo tercero, la opresión violenta de los imperios, vuelca su capacidad de abstracción formal en la comprensión de la historia y lo encuentra aplicable a todo: desde el Tercer Reich al Cuarto (la Unión Soviética) pasando por el conjunto entero del libro, que se entiende como una explicación de la decadencia de los imperios occidentales en beneficios de unos nuevos que todavía está por ver cuáles son, aunque Ferguson apunta a China y el mundo islámico.
El texto se alarga porque en ocasiones adquiere el tono detallista propio del guión cinematográfico, presentando estudios detallados de casos muy particulares, con nombres y apellidos. Pero justamente esa es otra de las ventajas de este estudio, que si no podría quedar en una reinterpretación metahistórica para entendidos.
Ningún empirista pondría reparos al planteamiento de esta excelente obra de historia. Sin embargo, no he podido evitar echar de menos en el conjunto alguna integración de la trascendencia, o simplemente de lo no estrictamente material o conductual, en esta ambiciosa e inteligente explicación de nuestro pasado.
Pablo Pérez López

Política y religión. En torno a unos mártires.

2007-10-27T18:03:00.000+02:00

El 28 de octubre de 2007 la Iglesia Católica eleva a los altares a 498 hombres y mujeres españoles que murieron por razón de su fe en los revueltos años treinta en España. He leído un artículo de Henri Tincq en Le Monde que me parece una deformación grave de los hechos y su valoración histórica.
Le he escrito la siguiente nota que remití también al diario:
Cortèges espagnols
J'ai pu lire l'article de M. Henri Tincq paru dans Le Monde du 23 octobre sur la béatification des martyrs de la persécution religieuse en Espagne dans les années trente. J'y ai trouvé des aperçus très intéressants, tandis que d’autres affirmations me semblent pouvoir être complétées ou nuancées. Appeller provocation la célébration de la mémoire des personnes qui ont été tuées à cause de sa foi, sans lutter, tout en pardonnant alors qu’elles attendaient sous les verrous leur exécution, souvent au terme de parodie de procès, me semble quand même laisser de côté le cœur de la question, et constitue, à mes yeux, une grave injustice.
Quelques données historiques importantes éclairent un peu différemment les affirmations de l’article. Ainsi, par exemple, l'Eglise espagnole a fait grand cas des crimes des nationalistes. Le cardinal Pacelli, futur Pie XII, tenta d’obtenir de Franco des conditions de reddition honorables pour les prêtres engagés du côté des nationalistes basques, ce que le général refusa. On sait ce qui leur arriva. Le Cardinal Gomá protesta fermement devant Franco contre cette exécution de quatorze prêtres nationalistes basques. Quoi qu'il soit bien différent de parler de ces prêtres, intégrés dans des unités militaires, que des prêtres, séminaristes, religieux ou religieuses qui n'ont jamais songé à participer à une quelconque formation armée et ont été tués, en effet, par haine de la foi, comme le souligne avec justice M. Tincq.
L'absence d’un plan gouvernemental pour tuer ces personnes n’apporte rien, à mon avis, sur le caractère – ou non – de martyrs de ces victimes. Cela éclaire simplement les ciconstances partisanes, locales ou régionales de ces raids qui aboutissaient aux massacres évoqués. Cependant, des listes nominales existaient – les historiens de cette période les évoquent dans leurs travaux – et cela prouve une certaine préméditation. Certains groupes et partis, qui avaient le pouvoir de contrôler la rue, encourageaient leurs militants à faire rage contre les croyants en tant que croyants. L’affaissement du pouvoir étatique et le désordre du camp républicains dessinent une conjoncture qui ne suffit pas cependant à expliquer la haine manifestée contre les croyants.
La chronologie est, elle, très importante : les martyrs de 1934, avant la guerre civile, ne sont pas une anecdote. Ils montrent comment l’Église et les catholiques ont souffert des attaques en silence avant l'éclatement de la guerre. Il ne faut donc pas oublier ces épreuves qui ont précédé la guerre civile au risque de déformer l'histoire. Quand la guerre éclate, le déferlement de la persécution religieuse a contraint les évêques au ralliement à Franco. La figure du cardinal Gomá en est sans doute l’une des meilleurs illustrations. Auteur de la lettre collective des évêques espagnols de 1937 aux catholiques du monde entier, le cardinal Gomá utilise le mot de croisade. L’Église espagnole a depuis reconsidéré ce texte en soulignant les circonstances exceptionnelles et le climat anti-catholique dans lequel il a été écrit. En 1986, à l’occasion du cinquantième anniversaire de la Guerre, la conférence épiscopale publia un document – Constructeurs de la Paix– qui rappelle que « des causes religieuses furent présentes dans l’affrontement entre Espagnols » et que « si l’Église ne prétend pas être libre de toute erreur, ceux qui lui reprochent de s’être alignée sur Franco doivent prendre en compte la dureté de la persécution religieuse depuis 1931 ». En 1999, un autre document épiscopal insiste sur la nécessaire réconciliation : « le sang de tant de nos concitoyens versé comme conséquence des haines et vengeances, toujours injustifiables, et dans le cas de beaucoup de nos frères et sœurs comme offrande martyrisée de la foi, continue de crier vers le Ciel pour demander paix et réconciliation ».
La distinction entre politique et religion peut paraître subtile (trop, affirme l’auteur de l'article), mais elle me semble très nécessaire: des milliers de personnes on donné leur vie pour leur religion. D’autres milliers de personnes ont lutté pour imposer leur politique par les armes et en tuant. Voilà la subtile différence. Voilà pourquoi je pense que la célébration de ces martyrs ouvre un chemin de paix et réconciliation, et je crois qu'ils sont un cortège lumineux pour les Espagnols et aussi, pourquoi pas, pour le pape. Pour ces martyrs ni l'Eglise ni personne ne doit demander pardon. Au contraire, ce serait à nous de leur demander de nous pardonner pour ne pas comprendre comme il faut le sens de leur énorme sacrifice.

Pablo Pérez López est professeur d’Histoire Contemporaine à l'Université publique de Valladolid (Espagne). Spécialiste de l’histoire politique et culturelle de la Castille, il a récemment publié Católicos entre dos guerras. La historia religiosa de España en los años 20 y 30, Madrid, Biblioteca Nueva, 2006.

Lo que enseñan los periódicos atrasados

2007-10-18T18:38:00.000+02:00

Suele tenerse por bueno que no hay nada más atrasado que el periódico de ayer, y la sentencia lleva buena carga de verdad. Con todo, una mirada retrospectiva a los periódicos de antaño, aunque no aporte nada sobre la actualidad, aporta lecciones muy interesante sobre nuestro pasado y sobre cómo se percibió en el día a día.
Los primeros papeles periódicos de Segovia circularon cuando reinaba en España Carlos IV, los Estados Unidos estaban en trámite de aprobar su Constitución, y Napoleón Bonaparte, a sus 16 años, se graduaba como alférez de Artillería al servicio del rey de Francia. Los sucesores de aquellos papeles siguen circulando hoy.
La historia de las publicaciones segovianas está marcada, como manda la geografía, por la proximidad a Madrid. En realidad esto vale para toda la prensa castellana y leonesa, pero pesa especialmente en el caso de los diarios segovianos: los de Madrid estaban pronto en las calles de Segovia y eran competencia importante para cualquiera que intentara sacar a la calle sus opiniones impresas todos los días. En 1890 llegó el primer intento, que se llamó, como cabía esperar, Diario de Segovia. Cerró pronto. Pero dejó el desafío en el aire, y El Adelantado, que salía dos veces por semana, se animó a hacerlo a diario en el verano de 1991: aguantó unos pocos meses el duro ritmo del día tras día, y al poco cesó en su empeño. Hubo que esperar hasta 1899 para que cuajara la publicación de un diario en la ciudad: el Diario de Avisos de Segovia. Era algo más que un periódico, sus tertulias eran el foro de debate cultural y político más caracterizado en la ciudad.
Fue así como, en los albores del siglo XX, ya con un diario en Segovia, algunos echaron de menos otra voz, que diera un tono más plural e intenso al periodismo de la ciudad. La iniciativa de crearlo partió de uno de los contertulios de la redacción del Diario de Avisos: Rufino Cano de Rueda. Adquirió el semanario El Adelantado cuando murió su dueño, y le alargó el título convirtiéndolo en El Adelantado de Segovia. A las pocas semanas, en octubre de 1901, comenzó lo transformó en diario.
La iniciativa se demostró duradera. Salvo unos meses en 1904-1905 en que se fusionó administrativamente con el Diario de Avisos de Segovia, El Adelantado de Segovia ha seguido fiel a la cita con los lectores —salvo suspensiones o causas de fuerza mayor— hasta el día de hoy. La empresa editora fue adquiriendo porte: además de imprenta propia tenía servicio de telégrafo, corresponsales en los pueblos, suscripciones a agencias para las noticias del exterior, redactores y reporteros propios. En 1916 dejó de publicarse su competidor, el Diario de Avisos de Segovia: no es fácil la vida de una empresa periodística. Disculpó su cierre con la declaración de independencia política de su colega El Adelantado de Segovia: hablar de diarios es inevitablemente hablar de política.
Surgieron y cerraron otros diarios en nuestra ciudad, pero sólo El Adelantado de Segovia siguió resistiendo la dura prueba del tiempo. En la Segunda República la competencia se hizo mayor. Y la vida más difícil: el gobierno obligó a suspender un mes la publicación del diario en 1932, y la censura dejó huella en sus páginas con frecuencia, especialmente en 1936. Con todo, la empresa siguió adelante, de la mano del hijo del fundador, Luis Cano Lozano, desde 1931. Este relevo familiar, el primero que se vivía en Segovia, fue el marchamo de la consolidación de la empresa.
En 1936, con motivo del alzamiento militar suspendió su publicación hasta el 27 de julio. Después de la guerra El Adelantado de Segovia siguió siendo el único diario de Segovia, pero ahora bajo la estrecha vigilancia de un Estado convencido que solo con su garantía la prensa podía ser lo que debía ser. La falta de libertad de expresión hizo que los hitos más importantes de esos años fueran los cambios materiales: en 1952 la maquetación y en 1965 la creciente información gráfica.
En los setenta llegaron cambios más intensos: la propiedad y la dirección del diario dejaron de estar unidas en la misma persona tras el fallecimiento de Luis Cano; llegó la libertad de expresión; en 1979 una intensa renovación tecnológica, y en los ochenta la diversificación de secciones y especiales, la integración en agencias regionales y nuevos cambios en maquinaria y tecnología de la redacción, que dejó el centro de la ciudad por instalaciones en la zona industrial. La innovación tecnológica volvió pronto a ser protagonista: en junio de 1994 El Adelantado de Segovia se convirtió en matutino, y en 1996 fue el primer diario de Castilla y León con publicación electrónica.
Desde 2001, El Adelantado de Segovia forma parte del selecto club de los diarios centenarios de España. Es, además, uno de los pocos cuyo principal accionariado sigue vinculado a la familia del fundador. Su historia, como la de todos los que han superado cien años de prueba del tiempo, nos muestra el difícil entramado de trabajos que precisa la tarea de informar a diario: sensibilidad cultural, interés informativo, apertura a la opinión, buen hacer empresarial, y no menos pericia periodística.
Pablo Pérez López
Profesor de Historia Contemporánea de la UVa (Campus de Segovia) y coordinador de contenidos para Segovia de la exposición «150 años de prensa diaria en Castilla y León. 1856-2006».

La carrera espacial, la ciencia, el pragmatismo y la ética

2007-10-04T18:08:00.000+02:00

50 años de satélites
En la mañana del 4 de Octubre de 1957 el mundo recibió una de las noticias más impactantes del siglo XX: por primera vez en la historia de nuestra civilización se logró enviar un artefacto al espacio exterior. Era soviético. La revista Time declararía hombre del año 1957 a Nikita Kruschev, el hombre fuerte del Kremlim, que apareció en la portada del semanario coronado con la fortaleza de ese nombre y un Sputnik entre las manos. El mundo estaba asombrado, la Unión Soviética más que satisfecha, y los Estados Unidos de América francamente asustados.
Cabe preguntarse a qué tanta alarma ante lo que al parecer no era sino un logro científico, o por mejor decir, tecnológico, pero a cualquiera que conociera la historia de la ciencia y la tecnología en los últimos años la inquietud ante la noticia no le extrañaría lo más mínimo. Poner en órbita un artefacto era un objetivo que pertenecía al dominio de los cohetes, de la aeronaútica por tanto, y desde 1957 de lo aeroespacial. Pues bien, justamente la primera vez que los gobiernos intervinieron seriamente con programas de desarrollo científico y tecnológico controlados por los Estados fue durante la Primera Guerra Mundial para el desarrollo de la aviación y sus aplicaciones militares. La cuestión de los cohetes, un tanto marginal inicialmente, había sido una especialidad alemana en los años veinte y treinta. El asunto central en ese terreno era conseguir diseñar motores eficaces capaces de impulsar con fuerza suficiente una carga y de conducirla hacia un objetivo predeterminado. En el colmo de la potencia soñada se situaban los motores capaces de arrancar un cuerpo de la fuerza de atracción gravitatoria, de sacarlo de la tierra hasta convertirlo, por lo menos, en satélite artificiales del planeta y quizá lanzarlo al espacio exterior. Muchos, entre ellos Julio Verne, habían soñado con ello. Entre los que soñaban conlograrlo estaba un joven ingeniero alemán, aficionado a los cohetes caseros desde la adolescencia, se llamaba Werner von Braun (1912-1977).
Ingeniero y doctor en Física, Von Braun estaba trabajando en cohetes para el ejército alemán antes de la llegada de Hitler al poder, y siguió haciéndolo con éste en el gobierno. La razón era bien sencilla: sólo un ejército tenía la capacidad de movilizar recursos económicos suficientes para desarrollar grandes cohetes, por eso los ejércitos han sido siempre uno de los principales inversores en nuevas tecnologías, verdad de hierro que conocen todos los historiadores de la ciencia. Los nazis fueron en este sentido unos entusiastas promotores de la mejora tecnológica. En la isla danesa de Peenemunde montaron instalaciones gigantescas dedicadas al programa de cohetes, en las que trabajaban unos 6000 ingenieros. Esa industria punta se basaba también en el trabajo esclavo de miles de prisioneros y deportados en el centro de Europa. Pero los logros tecnológicos fueron sin duda grandes: los alemanes tuvieron listos misiles en 1942 y comenzaron a utilizarlos en 1944 en el frente occidental: sus V1 y V2. Los angloamericanos realizaron un bombardeo devastador de Peenemunde para tratar de anular esta industria, sin conseguirlo del todo.
Es interesante recordar que von Braun tuvo problemas con la Gestapo por manifestar públicamente que le importaba más lograr cohetes capaces de viajes espaciales que el futuro de Hitler y su régimen. Es interesante también notar que en 1944 los soviéticos pusieron en libertad a su máxima autoridad en cohetes, Koroliov, internado diez años en un campo del GULAG acusado de subersión. Korilov se apresuró a buscar información en Alemania sobre los nuevos motores y cohetes en cuanto el Reich se desplomó. Von Braun tuvo muchas posibilidades de terminar en la URSS su proyecto de cohetes, pero los americanos llegaron antes y se lo llevaron al otro lado del Atlántico.
Los años siguientes los cohetes no estuvieron en la primera línea de las preferencias de gasto de los políticos: lo nuclear y los aviones a reacción se llevaron la palma. Pero no dejó de prestárseles atención aunque no fuera más que experimentando con réplicas de las V2 alemanas del final de la guerra. Los soviéticos, no obstante, siguieron adelante con un programa de misiles en el que emplearon planos y personal alemanes hasta 1954, cuando ya habían asimilado todos sus avances. El gran éxito llegó con el lanzamiento del Sputnik. Tanto satisfizo a Kruschev que ordenó que se preparara otro satélite para la celebración del 30 aniversario de la revolución bolchevique un mes después. De paso, se colocó dentro del ingenio una perra, la famosa Laika, que dio su vida en este nuevo paso adelante de la ciencia. Los satélites artificiales habían tomado el relevo a los fuegos artificiales en las celebraciones megalómanas.
Cuando los americanos tuvieron noticia del Sputnik, colocaron a von Braun al frente de su programa espacial, y en poco más de tres meses tuvieron también su satélite artificial. Habían conjurado la amenaza de supremacía soviética y habían comenzado lo que se llamaría la carrera espacial. De ella se han derivado, sin duda, notables beneficios para la humanidad. Pero una mirada retrospectiva a todos estos esfuerzos, logros y motivaciones, no puede por menos de colocarnos ante la pregunta de si no es uno de nuestros grandes desafíos hacer ciencia y técnica con criterio ético y no sólo pragmático.
Pablo Pérez López
Publicado en El Norte de Castilla

Francia: relevos y mitos

2007-05-09T18:16:00.000+02:00

Con motivo de la elección de Sarkozy como Presidente de la República
Después de los sucesos de mayo de 1968, de Gaulle convocó unas elecciones que dieron amplia mayoría a los suyos en el parlamento. A continuación, deseoso de afrontar un nuevo reto político y, en el fondo, para confirmar si los franceses seguían estando con él, convocó en 1969 un referéndum sobre la reforma del Senado y la descentralización del Estado. El proyecto era controvertido y sus asesores le advirtieron que podían perderlo. Pocos días antes de la consulta, el viejo presidente confió a uno de los ministros que había intentado disuadirlo de convocarla: «Es verdad, los franceses no quieren más de Gaulle. Pero el mito ¡verá usted cómo se agiganta el mito... dentro de treinta años!».
En el referéndum, el «no» obtuvo un 53 y el «sí» un 47 por ciento de los votos. Al día siguiente Charles de Gaulle dimitió de la presidencia. Se cumplió su pronóstico: los franceses no querían más de Gaulle, y el mito, casi cuarenta años después, sigue creciendo. El candidato que se reclamaba más próximo al general en las últimas presidenciales ha obtenido un porcentaje de voto casi igual que el de castigo a de Gaulle en 1969. Esta vez, quien debería plantearse que los franceses quieren algo distinto es el partido socialista francés. Quizá ese sea históricamente uno de los grandes retos de la política francesa que más hemos visto posponer.
La crisis del socialismo galo corre el riesgo de convertirse en algo crónico. Una primera gran oportunidad de catarsis llegó con el desastre electoral de 1993, pero no condujo a ningún cambio importante. Instalada en la evocación de 1968, la izquierda francesa parece prisionera de la glorificación de ese año como símbolo de la revolución perfecta. Si los socialistas franceses no cambian, puede que lo conviertan justamente en el último año de su historia, al menos de su historia intelectual. Sus homólogos británicos tuvieron un problema parecido tras el final de la guerra fría del que ha sabido sacarlos Tony Blair, que se atrevió a proclamar ante su partido la necesidad de un nuevo laborismo. Pero el socialismo francés no ha encontrado su Blair. Sigue atado a los viejos esquemas de la izquierda, a un sindicalismo cada vez más prisionero de sus dirigentes, y a un aire contestatario que sabe qué no quiere, pero no sabe qué quiere.
En cambio, la derecha francesa podría haber encontrado en Nicolas Sarkozy el renovador que ellos también necesitan. En los últimos años, parte del problema político en Francia, como en el resto de Europa, estriba en que derecha e izquierda no suelen reconocer en público cuántas cosas tienen en común. Mientras luchan por ganar ambos lo mismo, el espacio del centro, ocultan cuidadosamente que eso significa coincidir, lo que inevitablemente falsea el debate. Jacques Chirac ha sido un maestro en esa técnica, y ha usado en propio beneficio muchos «tics» izquierdistas, como el antiamericanismo, para fortalecer su popularidad. El resultado ha sido una política cortoplacista decepcionante para los ciudadanos, inevitable y progresivamente alejada de los auténticos problemas. Sarkozy ha apostado por arriesgarse a subrayar esos problemas, y ha ganado. Probablemente no le quedaba más remedio si quería distanciarse de Chirac. Pero no ha hecho solo eso, se ha atrevido a reivindicar un nuevo estilo y a desafiar los mitos de la izquierda, incluido mayo de 1968. En ese sentido, fue como si por un momento se regresara a aquellos años: Ségolène Royal hablaba de implantar una nueva República, y Sarkozy le contestaba desafiando su protesta por vacía, llamando al compromiso por la acción, y reclamándose continuador de De Gaulle.
Ahora está por ver si también en el terreno de los hechos Sarkozy sabe distanciarse de las políticas de su predecesor. Los retos a que se enfrenta son difíciles, pero Francia sigue siendo un país de enormes recursos y gran capacidad de compromiso político, como ha demostrado la alta tasa de participación en las elecciones. Hay algunos puntos clave que serán piedra de toque de su gestión: la acción en materia educativa (con asimilación de los inmigrantes y laicidad incluidas), el redimensionamiento de la administración pública, y la reorientación de la política internacional. Los tres le enfrentarán a tres lugares comunes de la izquierda de las últimas décadas. Los dos primeros están ligados a privilegios que los sindicatos y la intelectualidad burguesa progresista no se dejarán arrebatar sin lucha. El último tiene que ver con el elemento bienintencionado que más apoyos conquista para la izquierda: el pacifismo militante. La reacción esperable es una resistencia a las reformas que será de nuevo la tentación de la izquierda para conseguir volver al poder sin cambiar en nada su discurso. Le bastaría con ser anti Sarkozy.
Los próximos meses prometen ser decisivos para la historia francesa, y por tanto para la de todos los europeos. Las democracias tienen en su núcleo la necesidad de ser capaces de permanecer fieles a los derechos fundamentales y cambiar con las circunstancias; eso las hace perdurables. Nuestro vecino del norte parece encontrarse, tras años de anquilosamiento, ante una encrucijada que trata, precisamente, de esto. De Gaulle se marchó, y demostró que era posible hacer una política así. Quizá por eso su mito sigue creciendo casi cuarenta años después.

La nación mestiza

2005-10-28T18:12:00.000+02:00

Bastaron pocas palabras de un conocido político catalán acerca de los peligros del mestizaje para Cataluña para que le llovieran invectivas. Y sin embargo, me parece que sería más lógico alabar su sinceridad. Jordi Pujol tuvo razón en lo que dijo: la mezcla promiscua de las esencias catalanas con lo que no lo es da por resultado algo distinto de lo que el nacionalismo catalán pretende conseguir. No es preciso conocer mucho de su historia para reconocer en su raíz y manifestaciones el afán de preservar de la corrupción una manera de ser amenazada. Esa es su opinión y la base de su proyecto. Se defiende el uso del catalán porque se piensa que está amenazado por la invasión de otra lengua, y lo mismo se podría decir de las costumbres, usos o maneras de vivir.
La afirmación de Pujol sirve para ponernos ante la realidad de la existencia diferentes maneras de concebir una nación, o de diferentes nacionalismos, si se prefiere esta expresión. Tampoco es ésta una novedad. En la cultura política dominante, por ejemplo, se contrapone con frecuencia los nacionalismos legítimos —que pueden ser democráticos— como los periféricos españoles, con los sospechosos, como el español. Este último constituiría una amenaza cívica por estar concebido como un intento de suprimir las diferencias para alcanzar una homogeneidad artificial. Su misma noción parece alejarlo de una concepción democrática de la convivencia política.
Pues bien, si se piensa un poco la cuestión se pueden descubrir matices interesantes. Sin ir más lejos, un diario recogía esta semana los pareceres de varios historiadores acerca de la idea de nación española. Uno de ellos, catalán especializado en Historia de España, afirmaba que la idea nacional española se había hecho a sí misma en la pugna racista de liberación frente “al moro”. Otro, un británico, advertía cómo lo que se había construido a lo largo de varios siglos —desde el XVII, con “el moro” y hasta el turco ya batidos— era la idea moderna de nación española, hoy debilitada por su desprestigio político y por la vuelta a un planteamiento anterior al XVII: la posibilidad de construir varias españas. Y ahí enlazan Pujol y los teóricos: existen unas ideas de nación, concebidas y realizadas en los últimos siglos, que se han demostrado capaces de pasar por encima de la identidad racial, y hasta cierto punto de la cultural, para construir un ámbito de convivencia ciudadana en la que se admite a determinadas gentes —no a todas, por cierto— con independencia de su identidad racial o cultural. Eso es lo propio, por ejemplo, de la idea democrática de nación francesa o española. Son nociones nacionales que han superado el mestizaje integrándolo en un concepto más elevado de convivencia ciudadana o política. De ahí deriva que la reivindicación de otras identidades históricas dentro de esas naciones no pueda por menos que apelar a diferencias culturales que, evidentemente, son puestas en peligro por el mestizaje admitido en la nación más amplia.
Este verano me lo decía así un amigo francés: Francia es un país muy “madre”. Ha sabido asimilar todo lo que le llegaba de aquí o allá y consideraba valioso, y convertirlo en francés a ultranza. La capacidad de acogida ha hecho grande a la nación. Indudablemente, añado yo, han podido hacerlo por adoptar una idea de nación que lo hacía posible.
En los últimos años lo más frecuente ha sido aludir a la idea de españolidad o de hispanidad, como conceptos hueros y despreciables ¿Es verdad eso? Puede que lo sea en algunos aspectos, pero, por ejemplo, al convivir en España con los inmigrantes hispanoamericanos no puedo evitar pensar que esas gentes son la respuesta más humana que pensar cabe a nuestra visita a sus tierras: son la constatación de que en verdad el descubrimiento de América condujo al encuentro de dos culturas. Se podrían alegar muchas otras circunstancias de nuestra historia, y cómo ha derivado de ellas una maduración de la idea nacional, una maduración hecha, fundamentalmente, de mestizajes.
Puede que las palabras de Pujol sirvan para reflexionar sobre dos verdades fundamentales: primero, que hay distintas ideas de nación. Segundo, que para hacer buena política es mejor potenciar lo que une que lo que separa, mejorar los puntos de contacto en vez de resaltar los hechos que diferencian. Hace siglos que se ha reconocido en esto un factor de progreso, aunque quizá no por todos ni en todas partes. Es cuestión de opiniones, y es cuestión de elegir.
Pablo Pérez López

La nueva censura

2004-11-09T18:21:00.000+01:00

Hace seis años propuse a unos estudiantes de doctorado la posibilidad de trabajar en la historia reciente de nuestra comunidad autónoma. Ante la práctica inexistencia de trabajos sobre la cuestión, me parecía urgente poner manos a la obra para evitar que, por falta de atención, la documentación se perdiera y los acontecimientos terminaran por estar desdibujados en la memoria colectiva. Uno de los que se animó a hacerlo, Mariano González Clavero, trabajó bajo mi dirección cuatro años largos en la localización de documentos, clasificación, estudio de éstos y de la bibliografía, hasta conseguir trazar un relato ordenado y completo del proceso autonómico de Castilla y León.
No fue tarea fácil. La comunidad autónoma es extensa —¿quién no lo ha oído decir?— y la peregrinación por los archivos exigía paciencia, buenas dosis de entusiasmo, gasto de tiempo y de dinero. Afortunadamente contábamos con alguna financiación de la Consejería de Cultura de la Junta para llevar adelante el proyecto que permitió sufragar algunos de esos desplazamientos. Mariano González realizó un trabajo metódico y minucioso que sacó a la luz abundante documentación original, y que ilustraba sobre la complicada andadura del nacimiento de Castilla y León. La cuestión de los territorios que la integraban parecía un trasunto de la dificultad de definición de España como conjunto nacional. Una tras otra fueron objeto de debate la cuestión de Santander, que terminó por ser Cantabria; Logroño, que se convirtió en La Rioja; León, que no se sabía si debía ser o no región ni si en ese caso debía ser uniprovincial; Burgos, que reclamaba otro mapa y —sobre todo— ser la capital; y finalmente Segovia, que terminó por decidir que no quería integrarse en comunidad autónoma alguna. El resutado fue que nuestro Estatuto de Autonomía fue el último en aprobarse, y que lo hizo después de una historia tan azarosa como interesante y digna de ser estudiada.
Mariano González lo hizo, y presentó con mi aval su trabajo ante un tribunal de cinco doctores en Historia, especialistas en Contemporánea y reputados por sus estudios en temas afines. Pertenecían a las Universidades de Salamanca, Autónoma de Madrid, del País Vasco y de Valladolid. Tras leer el trabajo y debatir sobre él, decidieron que merecía la máxima calificación, sobresaliente cum laude, con la que confirieron también al autor el grado de Doctor, en reconocimiento a su meritorio trabajo. En definitiva, la institución universitaria reconoció que Mariano González Clavero, con su historia del proceso autonómico de Castilla y León había contribuido de manera significativa, rigurosa y sólida al incremento de nuestros conocimientos históricos.
Un año más tarde la Fundación Villalar, fiada en el criterio de los universitarios, dio a la imprenta una versión reducida de ese trabajo que ha sido también la primera publicación promovida por ella. Buen número de especialistas españoles y extranjeros han conocido el libro, del que han hecho juicios elogiosos. No obstante, como siempre, sólo andando el tiempo, con trabajos que complementen éste tendremos una visión más exacta de nuestro pasado político reciente. Así es nuestra forma de trabajar.
Pues bien, hace dos semanas unos leoneses cuya cualificación profesional desconozco, acusaron a la obra de negar la identidad regional leonesa. Aducían para hacerlo unas cuantas citas, discretamente tergiversadas, que el Diario de León recogió en su primera página con grandes tipos. El autor, y la Fundación Villalar, afirmaban, negaban a León como región.
Esta semana, el Ayuntamiento de León ha aprobado una moción, con los votos de la UPL y del PSOE, que declara a Mariano González Clavero persona non grata. Algún concejal le insultó públicamente en el pleno. Piden además que se retire su libro de la circulación.
El dislate y ofensa a la inteligencia que supone semejante comportamiento me parece que reclaman de los que hemos hecho del estudio nuestra profesión, y de toda persona sensata, una protesta enérgica y una oposición decidida. Si el modo de dirimir nuestras disputas son las descalificaciones, condenas y prohibiciones de la circulación de ciertos libros, caminamos hacia la entronización de la estupidez y hacia el reino de la violencia. Algunos creemos en el estudio, el contraste de informaciones, el rigor crítico y el debate sereno como caminos para hacer crecer el conocimiento. Si por eso merece alguno de nuestros colegas la reprobación, yo también la merezco. Así lo hago presente a los ediles leoneses: señores censores, ténganme por solidario de Mariano González Clavero.
Produce lástima una conducta como la que ha tenido que sufrir el Doctor González Clavero. Pero produce también indignación. Pienso que conviene que lo sepan los políticos metidos a censores, y haré cuanto esté en mi mano por hacérselo saber. No les dejaremos imponer esa censura. Nos va en ello la posibilidad de seguir buscando la verdad sin miedos ni hostigamientos de banderías, nos va en ello la libertad en el pensamiento, y la defenderemos por todos los medios legítimos.
Pablo Pérez López

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